Sinfonía para margaritas I

Son las diez de la mañana, hace un día espectacular y los rayos de sol alumbran la cara de mamá mientras conduce, camino al hogar donde la abuela Santina lleva ingresada dos años. Como cada domingo, tenemos la misma discusión: me aburre visitar a la abuela, huele a naftalina y tenemos que comprarle religiosamente un ramo de margaritas bien blancas. Mamá al ver mi actitud y cansada de mis reproches, encontró el momento para explicarme algo que cambiaría…. - Corría 1953 cuando tu abuela Santina cogió un tren rumbo a Madrid, alejándose de su Burgos natal. Iba incomodísima en esos asientos de madera y tenía encima de su baúl sus pálidas y delicadas piernas mientras intentaba leer a Bécquer. Se le acercó un hombre espigado, un tanto elegante que le pidió el billete. Al entregárselo a tu abuela se le cayó el punto de libro, una margarita seca que había cortado en su último día en el pueblo. Él se percató y la cogió siguiendo su tarea. Mientras tanto, por primera vez veía por la ventana por una ciudad, la capital: un mundo gris con enormes edificios y un tráfico caótico. Le gustó. Le gustó la sensación de que estaba dejando atrás un terrible suceso y podría comenzar una vida nueva. Se disponía a bajar del vagón cuando una mano le tocó el hombro. Se giró y era el hombre de antes, el revisor. Le entregó la margarita seca y se presentó: Se llamaba Amador y trabajaba como revisor hacía poco tiempo. La invitó a un café y a pesar de estar asustada, inquieta y su grado de desconfianza de había agravado aceptó, pues su grado de apetito era bien grande. Después de un rato charlando Amador le entregó una servilleta con la dirección donde se hospedaba para verse la mañana del día siguiente.

Continuará....

Pon un Sergio Montero en tu vida.

Gruñón como él solo y chincha a todo bicho viviente. Muerde cualquier pieza de fruta que caiga en mis manos en el recreo y para más inri me discute qué es una manzana y una pera.
Tiene unos conocimientos extremos del futbol nacional. Y de historia...ug, es un rey.Le odio. Mucho. Sobretodo cuando se pone imbécil total y me contesta en modo pantera. 0 cariñoso. Y es poco tolerante... creo que eso es lo que más me enferma.
Sabe cuando me pasa algo y si es así me hace sacar la sonrisa más sincera del día. Me saluda todos los días con un "Estás más fea de lo normal." No dice ninguna mentira, coño, son las 8 de la mañana y no soy de las que se echa 3 botes de maquillaje y usa tacones. Me despejo la cara con una cola alta, la cual según su teoría me apreta las ideas y a veces me hace delirar... quizás tenga razón. Y suelo tener ojeras las cuales no disimulo. Bostezo mucho, demasiado. "Eso es porque no te llega el oxígeno a la cabeza" y me lo corta metiéndome el dedo en la boca. Cabrón.
Discutimos. Muchísimo. Le chincho y a veces me paso. Es burro, de pueblo y me provoca como nadie. "Fea. Fea. Fea. Jojojojojo. Cerdo. Gañán. Cabrón."
Con él suelto más palabrotas que con nadie. Cuando puede y tiene la ocasión me inca el dedo en las costillas haciéndome saltar a causa de mis cosquillas. Cabrón.
Es un chulo cuando se trata de llevar él la razón. Se cansa de mi, lo se. Intenta tener siempre la última palabra, cuando eso conmigo es IMPOSIBLE.
Cambia de tema más radicalmente que yo. Estás hablando de él de patatas y te salta con la economía o con cualquier frase del APM.
O estás en una clase de castellano concentradísima en la gramática y le pregunta a una compañera si la chaqueta que lleva es de piel de leopardo. Le contestan que no, que cómo va a ser de leopardo y seguidamente te imita perfectamente el leopardo, con cara de felino salvaje y enseñándote los caninos. "Guaaaaaaaaaaauuuwrrrrr...."
Le echo de menos en navidad, semana santa y verano. Me acuerdo todos los días de él y de que la gran mayoría de los días está ahí, sea para joderme o para darme un abrazo matutino.
"Uiiiins.. ¿A ti quién te peina pichurri?"

Finish!

Se acabó la semana de estrés, los exámenes y los trabajos. Unas notas increíbles(5 excelentes y lo demás notables), mucho mejores que el trimestre pasado. Empiezo con buen pie. Ocho días de descanso total, pensando en alguna historia para el concurso literario de Sant Jordi, sin viajes, sin preocupaciones y con alguna excursión en mente a la Costa Brava con Débora y Alexandra, alguna que otra cena, comida familiar(bacalao y torrijas al canto, seguro.) y mona de chocolate. Leeré y reservaré un día a Mari Àngels, haremos fotografías, cantaremos y nos reiremos a más no poder. Dormiré hasta que la luz del día me despierte, no más de las nueve y media. Desayunaré apoyada en el aféizar de la ventana del comedor mientras veo entrar camiones a la fábrica de cola. Cocinaré algo, tengo ganas.
Sin Carlos la semana santa será diferente, eso sí. Tendríamos que ir a Ikea y comer por cuatro duros, recorrerlo entero y comprar una lámina nueva. O... caminar treinta kilómetros para acabar comiendo en el McDonalds o ir a la playa a tomar un poco el sol.

Descansar los que no tengáis que trabajar y los que trabajen... que no se cansen mucho y den gracias porque pueden hacerlo y no son parte de las colas del INEM!

Help, ajuda,ayuda.

Me ahogo en un vaso de agua. Me molesta la ropa y que me digan lo que tengo que hacer. Tengo que decidir qué quiero ser el resto de mi vida en breves, joder me sigo ahogando.
Mi corazón dice que siga con el bolígrafo y mi libreta de escritos, y mi cabeza llena de rizos me dice que estudie derecho y sea una magnífica jueza.
Me falta el aire y resoplo más de lo normal. Me faltan horas de sueño y me sobran comeduras de cabeza. No se qué quiero hacer con mi futuro ni conmigo. Quiero largame lejos, pero por mucho que lo haga el problema seguirá, aquí, en Pekín o en Madrid. Bien, estoy dejando de huir de los problemas, gran paso Laura.
Le estoy haciendo frente, medalla a la chaqueta por mérito. Las vanguardias me están sorbiendo el cerebro, pero estoy disfrutando más que un cerdo ibérico en una cata de bellotas.
Me encanta, me encanta.
Estoy pasada de vueltas y le grito a mi madre, cuando nunca lo había hecho. Me molesta que me hablen del futuro, cuando he sido una obsesa con tenerlo todo planificado.
Me siento tapada hasta las orejas usando como manta en un poema de Tzara, cantándome el Sr.Ball una preciosa canción de Luigi Russolo y encerrada en una habitación llena de fotografías tomadas por Man Ray.

Odio crecer. Miento, me encanta. Odio decidir. Sí... odio tomar decisiones.

INSTRUCCIONES PARA RESPIRAR

Parece sencillo, pero son pocos los que lo consiguen. Todos ellos han de cometer un asesinato: han de matar a su tiempo y su agridulce recompensa es aprender un modo de supervivencia. Has de tener una beca para acceder y poder superar este reto, el momento es efímero ya que dura 4' 33''.La primera regla es buscar un lugar alto como el terrado de un edificio o la copa de un árbol. La actitud corporal ha de ser con el tronco relajado, palmas de las manos abiertas y ojos cerrados. Con sólo eso, los poros del pelo se abrirán intentando acceder al oxígeno, pero no pasará nada más si no asesinamos el tiempo. Comenzamos exprimiéndolo, torturándolo y despellejándolo, sin dejar atrás nuestra misericordia pues dejamos vivos para el final 3 segundos. El primero lo abrimos en canal, nos lo metemos en la boca y lo masticamos. Nos dejará un sabor agradable y hará que nuestros pulmones se dilaten junto a nuestras pupilas. El segundo lo machacaremos, rebentándolo en nuestro pecho y es el que nos hará inspirar. Finalmente, el tercero el más esperado será torturado lentamente comenzando por sus milésimas y acabando por sus centésimas. Sangrarán y chillarán pero debemos de ser fuertes, es por supervivencia, no lo olvide. Morirá y lo vomitaremos en forma de resíduo pulmonar: dióxido de carbono.Daremos un paso hacia delante, dejándonos caer sujetos al oxígeno que hemos ganado para respirar en nuestra graduación con una bonita matrícula de honor.Felicidades campeón, campeona.