Sinfonía para margaritas I

Son las diez de la mañana, hace un día espectacular y los rayos de sol alumbran la cara de mamá mientras conduce, camino al hogar donde la abuela Santina lleva ingresada dos años. Como cada domingo, tenemos la misma discusión: me aburre visitar a la abuela, huele a naftalina y tenemos que comprarle religiosamente un ramo de margaritas bien blancas. Mamá al ver mi actitud y cansada de mis reproches, encontró el momento para explicarme algo que cambiaría…. - Corría 1953 cuando tu abuela Santina cogió un tren rumbo a Madrid, alejándose de su Burgos natal. Iba incomodísima en esos asientos de madera y tenía encima de su baúl sus pálidas y delicadas piernas mientras intentaba leer a Bécquer. Se le acercó un hombre espigado, un tanto elegante que le pidió el billete. Al entregárselo a tu abuela se le cayó el punto de libro, una margarita seca que había cortado en su último día en el pueblo. Él se percató y la cogió siguiendo su tarea. Mientras tanto, por primera vez veía por la ventana por una ciudad, la capital: un mundo gris con enormes edificios y un tráfico caótico. Le gustó. Le gustó la sensación de que estaba dejando atrás un terrible suceso y podría comenzar una vida nueva. Se disponía a bajar del vagón cuando una mano le tocó el hombro. Se giró y era el hombre de antes, el revisor. Le entregó la margarita seca y se presentó: Se llamaba Amador y trabajaba como revisor hacía poco tiempo. La invitó a un café y a pesar de estar asustada, inquieta y su grado de desconfianza de había agravado aceptó, pues su grado de apetito era bien grande. Después de un rato charlando Amador le entregó una servilleta con la dirección donde se hospedaba para verse la mañana del día siguiente.

Continuará....

Pon un Sergio Montero en tu vida.

Gruñón como él solo y chincha a todo bicho viviente. Muerde cualquier pieza de fruta que caiga en mis manos en el recreo y para más inri me discute qué es una manzana y una pera.
Tiene unos conocimientos extremos del futbol nacional. Y de historia...ug, es un rey.Le odio. Mucho. Sobretodo cuando se pone imbécil total y me contesta en modo pantera. 0 cariñoso. Y es poco tolerante... creo que eso es lo que más me enferma.
Sabe cuando me pasa algo y si es así me hace sacar la sonrisa más sincera del día. Me saluda todos los días con un "Estás más fea de lo normal." No dice ninguna mentira, coño, son las 8 de la mañana y no soy de las que se echa 3 botes de maquillaje y usa tacones. Me despejo la cara con una cola alta, la cual según su teoría me apreta las ideas y a veces me hace delirar... quizás tenga razón. Y suelo tener ojeras las cuales no disimulo. Bostezo mucho, demasiado. "Eso es porque no te llega el oxígeno a la cabeza" y me lo corta metiéndome el dedo en la boca. Cabrón.
Discutimos. Muchísimo. Le chincho y a veces me paso. Es burro, de pueblo y me provoca como nadie. "Fea. Fea. Fea. Jojojojojo. Cerdo. Gañán. Cabrón."
Con él suelto más palabrotas que con nadie. Cuando puede y tiene la ocasión me inca el dedo en las costillas haciéndome saltar a causa de mis cosquillas. Cabrón.
Es un chulo cuando se trata de llevar él la razón. Se cansa de mi, lo se. Intenta tener siempre la última palabra, cuando eso conmigo es IMPOSIBLE.
Cambia de tema más radicalmente que yo. Estás hablando de él de patatas y te salta con la economía o con cualquier frase del APM.
O estás en una clase de castellano concentradísima en la gramática y le pregunta a una compañera si la chaqueta que lleva es de piel de leopardo. Le contestan que no, que cómo va a ser de leopardo y seguidamente te imita perfectamente el leopardo, con cara de felino salvaje y enseñándote los caninos. "Guaaaaaaaaaaauuuwrrrrr...."
Le echo de menos en navidad, semana santa y verano. Me acuerdo todos los días de él y de que la gran mayoría de los días está ahí, sea para joderme o para darme un abrazo matutino.
"Uiiiins.. ¿A ti quién te peina pichurri?"

Finish!

Se acabó la semana de estrés, los exámenes y los trabajos. Unas notas increíbles(5 excelentes y lo demás notables), mucho mejores que el trimestre pasado. Empiezo con buen pie. Ocho días de descanso total, pensando en alguna historia para el concurso literario de Sant Jordi, sin viajes, sin preocupaciones y con alguna excursión en mente a la Costa Brava con Débora y Alexandra, alguna que otra cena, comida familiar(bacalao y torrijas al canto, seguro.) y mona de chocolate. Leeré y reservaré un día a Mari Àngels, haremos fotografías, cantaremos y nos reiremos a más no poder. Dormiré hasta que la luz del día me despierte, no más de las nueve y media. Desayunaré apoyada en el aféizar de la ventana del comedor mientras veo entrar camiones a la fábrica de cola. Cocinaré algo, tengo ganas.
Sin Carlos la semana santa será diferente, eso sí. Tendríamos que ir a Ikea y comer por cuatro duros, recorrerlo entero y comprar una lámina nueva. O... caminar treinta kilómetros para acabar comiendo en el McDonalds o ir a la playa a tomar un poco el sol.

Descansar los que no tengáis que trabajar y los que trabajen... que no se cansen mucho y den gracias porque pueden hacerlo y no son parte de las colas del INEM!

Help, ajuda,ayuda.

Me ahogo en un vaso de agua. Me molesta la ropa y que me digan lo que tengo que hacer. Tengo que decidir qué quiero ser el resto de mi vida en breves, joder me sigo ahogando.
Mi corazón dice que siga con el bolígrafo y mi libreta de escritos, y mi cabeza llena de rizos me dice que estudie derecho y sea una magnífica jueza.
Me falta el aire y resoplo más de lo normal. Me faltan horas de sueño y me sobran comeduras de cabeza. No se qué quiero hacer con mi futuro ni conmigo. Quiero largame lejos, pero por mucho que lo haga el problema seguirá, aquí, en Pekín o en Madrid. Bien, estoy dejando de huir de los problemas, gran paso Laura.
Le estoy haciendo frente, medalla a la chaqueta por mérito. Las vanguardias me están sorbiendo el cerebro, pero estoy disfrutando más que un cerdo ibérico en una cata de bellotas.
Me encanta, me encanta.
Estoy pasada de vueltas y le grito a mi madre, cuando nunca lo había hecho. Me molesta que me hablen del futuro, cuando he sido una obsesa con tenerlo todo planificado.
Me siento tapada hasta las orejas usando como manta en un poema de Tzara, cantándome el Sr.Ball una preciosa canción de Luigi Russolo y encerrada en una habitación llena de fotografías tomadas por Man Ray.

Odio crecer. Miento, me encanta. Odio decidir. Sí... odio tomar decisiones.

INSTRUCCIONES PARA RESPIRAR

Parece sencillo, pero son pocos los que lo consiguen. Todos ellos han de cometer un asesinato: han de matar a su tiempo y su agridulce recompensa es aprender un modo de supervivencia. Has de tener una beca para acceder y poder superar este reto, el momento es efímero ya que dura 4' 33''.La primera regla es buscar un lugar alto como el terrado de un edificio o la copa de un árbol. La actitud corporal ha de ser con el tronco relajado, palmas de las manos abiertas y ojos cerrados. Con sólo eso, los poros del pelo se abrirán intentando acceder al oxígeno, pero no pasará nada más si no asesinamos el tiempo. Comenzamos exprimiéndolo, torturándolo y despellejándolo, sin dejar atrás nuestra misericordia pues dejamos vivos para el final 3 segundos. El primero lo abrimos en canal, nos lo metemos en la boca y lo masticamos. Nos dejará un sabor agradable y hará que nuestros pulmones se dilaten junto a nuestras pupilas. El segundo lo machacaremos, rebentándolo en nuestro pecho y es el que nos hará inspirar. Finalmente, el tercero el más esperado será torturado lentamente comenzando por sus milésimas y acabando por sus centésimas. Sangrarán y chillarán pero debemos de ser fuertes, es por supervivencia, no lo olvide. Morirá y lo vomitaremos en forma de resíduo pulmonar: dióxido de carbono.Daremos un paso hacia delante, dejándonos caer sujetos al oxígeno que hemos ganado para respirar en nuestra graduación con una bonita matrícula de honor.Felicidades campeón, campeona.

Mi papá es el mejor del mundo.

A parte de ser el día del padre el domingo es su cumpleaños y hace unos días ordenando los altillos encontré una redacción que hice en cuarto de primaria, increíble y qué sinceridad. Jajaja
La he actualizado un poco, sólo un poco...

" Mi papá se llama Antonio y tiene (ahora casi 45 años). Lleva gafas y sólo se afeita una vez a la semana así que tiene barba la mayoría de los días. Su nariz es larga y de piel muy morena. Tiene el pelo muy cortito, aunque lo tiene rizado como yo. Es de altura media y pesa menos que una pluma. De pequeño quería ser conductor de trenes y ha sido fiel a su Real Madrid, pierda o gane. Cuando yo era pequeña bailábamos "Salta" de Tequila y "La Flaca" de Jarabe de Palo, aunque baila mal. Amante total de sus auriculares y de su música empezando por Supertramp, pasando por Yazoo, Gary Moore, Michael Jackson, Phil Collins y acabando por el flamenquito. Trabaja en el puerto de Barcelona todo el día pero dice que le compensa pasar todo el fin de semana en casa, con nosotras. Es serio,un tanto raro y ordenado pero a la vez es trabajador y un fiel confidente. Responsable a más no poder y exigente. A mi me hace reír los días en los que no tengo ganas ni de levantarme y me hace encontrar una razón para hacerlo, aunque sea para ir a lavar el coche con él o ir a Montgat a desayunar. Me encanta ir con él en el coche, secar la chapa mientras él seca los cristales y poner el cd que tengamos a medias y cantarle las canciones de pé a pá con las ventanas bien abiertas. También solemos ir los sábados a dar un paseo mientras mi madre duerme la siesta y acabamos mirando escaparates de cualquier bazar.
Mi papi es chachi, por muy cascarrabias que sea a veces y le quiero mucho ."

Pues eso, que no lo cambio por nada y sigue siendo chachi piruli.Felices 45 papá, webón, papitolindo.... o Antuá.

Que comience el espectáculo.

Cuando tú y las palabras os hagais famosas comeremos palomitas, los peces bailarán al son de tus pasos, contaré todas las A y E que pronuncies en tus discursos al mundo y le gritaremos al Señor Silencio.
Se enfadará de tal manera que declarará la guerra y nos esconderemos subidos en las nubes de tu ombligo, apuntaremos con el dedo a aquél que un día nos hizo sentir inferiores.
Le susurraré a tu nariz lo que un día le grité a tu dedo meñique, pues se hizo el sordo en los 10000 años que morimos en las rutinas de la vida de Pablo,Julia, María,Miguel...

[Es el intento de una mini narración dadaísta. Por intentarlo, nada se pierde, ¿no crees querido lector?]

Soñar es totalmente gratis.

En Madrid quiero pasar mi juventud, estudiar derecho y convalidarlo con mis escritos como un precioso hobby. Huir de la humedad de Barcelona, añorar el sonido del mar y su olor peculiar. El sonido del tren avisando que no para, mis padres, mis abuelos, mi gente y mi lengua. Recorrer todas las librerías y tiendas de discos de la capital con el grande a mis oídos: Quique González. Sentir la Madrid profunda, ir a conciertos y exposiciones, conocer a gente nueva y pequeños artistas, volverme una chula de la vida dejando atrás la Laura tacaña que llevo dentro. Añorar mi querido DKV Juventut y animar al Real Madrid( Qué contento estará mi padre!) y no olvidar nunca de donde vengo, siempre agradecida por esas personas que harán posibles mis objetivos.

Sólo me quedan 2 años y un ciclo de mi vida está finalizando...
Todo lo que uno se proponga se puede realizar, sólo hay que ponerle dedicación. Es algo que estoy aprendiendo este año, a no ver las cosas tan crudas e intentar arriesgar un poco más. Cuando finalice este curso, sólo empezar el verano comenzaré a hacer cosas que quiero, no que me las imponen y lo más imporante que es decidir cómo, cuando y porqué las hago.

Reflexión de la situación actual.

"En tiempos como los que corren es fácil pensar que una dictadura sería la solución de los problemas actuales. Si te paras a pensar ... sería el fin de nuestros días. Para la persona demagoga es muy fácil hacer que unas personas bailen a su son prometiendo lo imposible, somos personas y si nos ofrecen "la felicidad", por instinto de supervivencia la aceptamos, cueste lo que cueste. Actualmente hay partidos políticos que intentan por la demagogia traernos a sus terrenos y prometrernos la prosperidad de la economia y de la sociedad. Primeramente debemos asumir que las personas somos frágiles como el cristal y flexibles como el chicle y que no debemos dejarnos dominar por el canto de sirenas que hacen estos. Es difícil, pero mirando atrás y viendo la cantidad de personas que murieron y empanadas de este voto de la muerte a un demonio da fuerza al pueblo para seguir luchando por la libertad de expresión, los derechos humanos, el derecho de voto y sobre todo para una sociedad limpia de prejuicios y llena de pluralidad política. " Laura Pliego.

"En temps com els que corren és fàcil pensar que una dictadura seria la solució dels problemes actuals. Si et pares a pensar… seria el fi dels nostres dies. Per la persona demagoga és molt fàcil fer que unes persones ballin al seu so prometent l’impossible, som persones i si ens ofereixen “la felicitat” per instint de supervivència l’acceptem, costi el que costi. Actualment hi ha partits polítics que intenten per la demagògia portar-nos als seus terrenys i prometre’ns la prosperitat de l’economia i de la societat. Primerament hem d’assumir que les persones som fràgils com el vidre i flexibles com el xiclet i que no ens hem de deixar dominar per el cant de sirenes que fan aquests. És difícil, però mirant enrere i veient la quantitat de persones que van morir i van empanadir-se d’aquest vot de la mort a un dimoni dona força al poble per seguir lluitant per la llibertat d’expressió, el drets humans, el dret de vot i sobretot per una societat neta de prejudicis i plena de pluralitat política." Laura Pliego.

11 de marzo del 2004

Me levantaba a las 8 de la mañana, aún dormida dispuesta a entrar al lavabo. Al abrir la puerta vi la cara de mi madre desencajada y le pregunté qué le pasaba, que no se pusiera así, que había quitado los pelos de la ducha la noche anterior. Me mandó a callar y que le dejara escuchar. Joder, no puede ser, 30 muertos en Madrid. Seguidamente pensé en mi tía y en que ella cogía el tren cada día. Sentada en el vater, me sobresalté y se lo dije a mi madre. Ella histérica perdida me dijo que llevaba intentando localizarla hacía un buen rato y que nada. Con 10 años, no eres consciente de lo que realmente había pasado: 10 bombas activadas por algún que otro hijo de puta. Así que dada la situación le dije a mi madre bien seria: "Tú no te preocupes, que si estos han matado a la tita yo les perseguiré y los meteré en la cárcel, pero no llores..."
Fue un desayuno de lo más tenso, la gente sólo hacía que hablar de eso en la puerta del colegio, incluso los más pequeños se lo atribuíamos a "Los mismos de siempre, esos del País Vasco"
Las clases las hicimos con la radio puesta, aunque no le dábamos ninguna importancia. Yo sólo hacía que pensar en mi madre y en su hermana, de la cual antes de salir de casa no teníamos noticias. Al salir al patio hicimos 5 minutos de silencio, dibujando el símbolo de la Paz. Como mis padres trabajaban y no iba a casa a comer, tuve que esperar a las cuatro y media para saber qué más había pasado. Al salir vi a mi madre triste y pensé lo peor. Me tranquilizó diciéndome que Ingrid estaba bien, que se había dormido y que había perdido el tren. Ug... pero habían muerto cerca de las 200 personas. Joder, como si hubieran matado a todo el cole, pensé.
Ahora después de 6 años de lo sucedido, cuando llega esta fecha recuerdo ese día y cada detalle desde la lejanía y la ignorancia de una niña de 10 años. Desde aquí hago un "homenaje" a esas víctimas que llevaban una rutina en común en las vías, durante días, meses y que la acabaron juntos. Aquí nadie se olvida de vosotros... <3

Rutinas y más rutinas...

Mis días se componen de letras, números, voces, mapas y mucha gente. La verdad es que a pesar de mis contradiciones y mis quejas constantes, me gustan. Me acaban gustando porque pienso en la vida que puede llevar otra persona con el triple de problemas y veo que no puedo quejarme, que no tengo que ser tan exigente.
Me quejo de que no tengo viernes, ya que al llegar a casa me toca hacer el piso a fondo. Joder, menuda mierda, se que llego menos cansada que mis padres pero tampoco les da derecho a que me coloquen el muerto.Sí, me gustaría llegar y tener el plato encima de la mesa y tirarme toda la tarde haciendo nada o haciendo algo que realmente me gusta. Pero mientras lo hago reflexiono sobre lo que hacen ellos por mi y por tirar adelante con esta situación, mi padre levantándose a las 5 de la mañana trabajando 10 horas diarias y llegando a casa a las ocho de la noche o mi madre levantándose aún más temprano que él y doblando su jornada los viernes y los sábados. Disfruto con esos viernes, me gusta sacar el aspirador y colocarme los auriculares de mi padre, mucho más potentes que los míos y tirarme toda la tarde cantando, lo he hecho mi momento. Luego a las siete, mi padre me espera en el metro y vamos a comprar la fruta y la verdura de la semana, invitándome a un zumo mientras charlamos de la jornada y de sus cosas. Nos quejamos de la mierda de vida que llevamos así, pero llegamos siempre a la misma conclusión. Al acabar, esperamos a mi madre que se añade a la conversación mientras volvemos a casa. Todos cansados de diferentes actividades y con diferentes inquietudes... pero joder, son increíbles. Les miro muchas veces, mientras mi madre duerme en el sofá a las nueve y media de la noche y mi padre se prepara las cosas del día siguiente y pienso lo complicado que es ganarse la vida y escalar entre los problemas del día a día, para poder seguir al día siguiente.
Hace algún tiempo tomé la decisión de que mis padres dejaran de darme paga semanal y que si lo necesitaba, se lo pediría. Ahora, cuando lo "necesito" reflexiono si realmente lo necesito para algo importante, es un capricho o puede esperar. Los regalos de cumpleaños, navidades y demás me los administro mejor que el estado, te lo puedo asegurar mi lector. La ropa y calzado me la compro yo. Y si salgo alguna tarde también suelo hacerlo. Les tengo constantemente en mente, no lo puedo evitar.
Quizás debería de evitarlo menos ya que estoy en la edad de ser una caprichosa y de consumir al más no poder... quién sabe. Incluso cuando mis amigas se gastan ciento y la madre un una simple sudadera con un bonito logo de la cara marca pienso que con ese dineral yo me hubiese vestido tres veces. Soy así de simple, no me siento mejor persona por llevar unas zapatillas de ochenta euros, ni una sudadera cara. Sigo siendo Laura aún vistiendo de Zara y H&M, con las mismas virtudes y defectos. Pero a la vez me alegro, me alegro de que a mi edad pueda valorar estas cosas, que mis padres sean unos sobrevivientes en los tiempos que corren y de disfrutar más que un niño chico de un domingo lluvioso jugando al UNO con ellos.

El futuro y nosotros.

En un futuro no muy lejano, cada vez más próximo y más y más a medida que vas leyendo esto, existe quizás una máquina complementaria. Apretas, un simple "click" y ya está. Las horas, los minutos, los segundos, los meses, las personas y los sentimientos se complementan. Todo está sincronizado, perfecto. Los países se entienden dejando atrás las diferencias, el tiempo existente y el tiempo necesario se enamoran con sólo verse, comprobando que no son tan diferentes como parecía. Es el ensayo de una vida, ahora después de leerlo, que está a tus pies.


"Producto de una gran comedura de cabeza (de tantas que tengo) gracias a la asignatura de música y el dichoso producto subrealista junto al videoarte que está comenzando a nacer... ¡En breves el resultado!"